Conversations avec la nuit

 

Le futur est un rêve où le sommeil n’est que la statue de ma mémoire.

Le sommeil est un miel doux et fragile, le rêve un trône où tombe une pluie de hasard.

J’y marche sous la neige sans soulier dans une rue sans début, en somnambule.

Le rêve est une bohémienne prisonnière d’un miroir,

Un fantôme sans gloire qui de nuit finit sa route…